VÌCTOR CUELLO (Buenos Aires, ARGENTINA)

Victor Cuello

Víctor Cuello (Argentina, 1976). Poeta, titiritero, dibujante y actor. Colaboró en revistas nacionales y extranjeras. Publicó: “Vuelo de hoja”, “Monedas del ’85” “Ladrillo escrito” y “Un sueño lleno de cicatrices” (gracias a los poetas Alberto Luis Ponzo, Omar Cao, Carlos Gallegos y Absalón Opazo Moreno, respectivamente). Sus poemas fueron leídos y saludados, afectuosamente, por: Juan Filloy, Mamerto Menapace, Héctor Villanueva; Julia Prilutzky Farny; Antonio Requeni; Roberto Alifano; René Trossero, Ana Emilia Lahitte, Aledo Luis Meloni, Ignacio Anzoátegui, León Benarós y muchos más…
Ernesto Sábato, en una carta personal, le escribió: “Nunca abandone la Poesía, Víctor. Ella lo ayudará a vivir”. Algunos de sus poemas fueron pasados al Braille y traducidos al idioma portugués por la poeta Perpétua Flores.

 

hugo tabachnik visita nuestro barrio

hugo tabachnik visita nuestro barrio
“¿no hay sombra en gonzález catán?”
(pregunta hugo
mientras una gota de poema
cae/ desde su frente/ hasta las arrugas
de su mejilla)
“no…
     (respondo)
hoy no…”
“todo está claro muy claro
para que puedas ver y caminar
tranquilo/ sin problemas…”

(agrego)
y hugo tabachnik camina
y hugo tabachnik ve
casas/ barro/ zanjas/ pájaros/ flores
niños/ autos/ eucaliptus/
libélulas/ mujeres/ cartoneros…
comienzan a ser parte de hugo
comienzan a adherirse a hugo
y hugo sonríe/ y deja que ocurra
hugo tabachnik es el poeta de siempre
pero/ ahora/ se parece a nosotros

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piedritas

1

fueron libres
hasta romper sus venas
en los candados

2

acá me quedo…
no hay mejor trinchera
que tu ombligo

3

un papa ríe
un papá llora
– ¿y dios?
– vaya a saber…

4

el viejo ciego
nunca pudo salir
del laberinto
escribir y escribir
fue su penitencia

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en parís: 12

  (El 7 de enero de 2015, 12 personas fueron
                   asesinadas, en la ciudad de París, por terroristas.
                   Ellas fueron las primeras victimas. Días posteriores
                   -lamentablemente- el número de víctimas aumentó)

mientras tu vida
tus poemas
tus libros
atraviesan el verano
en parís:

se encuentran 12 caramelos aplastados en la calle
12 hojas en blanco se manchan
12 pájaros detienen su vuelo en 12 ramas distintas
12 turistas quieren fotografiar la torre eiffel
y sus cámaras digitales fallan
12 manzanas caen al piso
12 páginas de un periódico son desgarradas
12 campanas de 12 iglesias dejan de repiquetear
12 recién nacidos lloran al mismo tiempo
12 nombres quedan grabados en el aire

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armenia, 1915

1

el primero del siglo xx
triste privilegio
en el corazón
de la historia

2

un siglo
y
todavía
las lágrimas
no se apagan

3

en blanco y negro
los cadáveres
se apilan
en las fotos
en blanco y negro
la sangre
igual
se ve

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la lluvia trae blues de harlem…

para nidia santa cruz
                                                  y eduardo dalter

la lluvia trae blues de harlem…

golpea despacio tu pecho
y su lágrima dice:
“acá estoy

estos son mis hermanos
                                        ¿ves?”

una ronda de poemas
gira
en el pequeño libro

algunos versos se sueltan de la ronda
y se clavan en la piel y en los ojos

la lluvia trae blues de harlem…

apaga tu café con leche
tu pan de ayer

rasga el piso mientras dice:

  “langston
                                              june
                                              leroy…

ellos ellos ellos
                          ¿ves?

también pueden
también existen
y hablaron hablan y hablarán
bajo la sombra del árbol
que no ha sido plantado
                                      todavía…”

la lluvia trae blues de harlem…

los pájaros se refugian
los perros no
los árboles no
el otoño no

la lluvia trae blues de harlem…

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Piedritas para Hugo Mujica

1
mañana triste
lágrima rebanada
por la rutina

 2
sobre los pinos
sola…sola…

una nube no hace lluvia

 3
mi padre corta el pasto
nuestra huella
se hace viento…

 4
vuelco lágrimas
secreto oficio
de magnolia errante

 5
de nube en nube
te deshojas
luna

6
la tristeza está conmigo

para que nadie sepa
la lluvia
deja sus lágrimas en mi rostro

7
zapato roto
en la vereda
alguien
no quiso seguir

8
mis ojos en las ramas altas

último beso
antes de irme

9
por las mesas del café
vuelas,
tristeza

colibrí negro

 10
el humo negro
crece…

por mas que intente
nunca será nube…

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tu lengua…

tu lengua
escupe cerraduras
las cerraduras
muerden los ojos
los ojos
lloran
de miedo
el miedo
crece
hasta copiarnos

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aristóteles españa murmura

en pleno abrazo
aristóteles españa
murmura
no logro retener sus palabras exactas
y quedan flotando en el aire
sus palabras tejen una isla

“estoy ahí”
(me dice)
“tengo 17 años y demasiado miedo”

cierro los ojos
me lastima ver su cuerpo consumido
y el pecho cerrado por los golpes

“estoy ahí”
(vuelve a decirme)
mientras nos sentamos
y el mozo trae dos cafés
y el poema repiquetea sus dedos
en la mesa
y sonreímos
y la vida
se levanta la camisa
y nos revela
un sueño
lleno de cicatrices…

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piedritas

1

revolotea
no tiene sombra ni luz
sólo mastica
la cabeza perdida
de una mariposa

2

respiro hondo
mis pulmones se llenan
los pajaritos
ahora
hacen nidos
en las ramas de mi sangre

3

crecemos
para alcanzar
los espejos
y comprobar
la soledad

4

pide una rosa/ una manzana
un alfiler/ un toro
pide justicia
se llama lucina
el odio no pudo con ella

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anthony phelps, el nómade

para eduardo dalter
y maría renata segura

por el látigo
por el hambre
por todo
anthony phelps
se hizo nómade

desde entonces
no pisa dos veces
la misma tierra

cuando sus poemas
piden descanso
anthony phelps
llora sus recuerdos
y extraña
pero no regresa
su tierra ya no le pertenece
su tierra
es una caja de cartón aplastada

“oh… mi tierra se ha vuelto mendiga…”

(susurran los pies de anthony
mientras mojan sus dedos
en el vaso con vino)

“oh… mi tierra…”
(vuelven a decir)
y ahora nadie los mira

la noche
es un mendrugo
flotando en el mar