ROBERTO DI PASQUALE (Buenos Aires, ARGENTINA)

Roberto Di Pasquale

Roberto Di Pasquale

Roberto Di Pasquale nació en Buenos Aires en 1922 (ignoramos la fecha de su desaparición, en 2002 comenzó con la enfermedad del olvido). Egresó de Filosofía y Letras (UBA). Fue docente universitario e investigador en la Academia Argentina de Letras. Colaboró con poesías, críticas literarias y de teatro en la revista Sur y en el suplemento literario del diario La Nación, dirigido entonces por Eduardo Mallea. Co-fundador de la revista Buenos Aires Literaria junto con José Luis Romero, Julio Cortázar -desde París-, Alberto Salas, Anderson Imbert,  y otros. Se desempeñó en la UNESCO como experto en Tecnología Educativa, en Costa de Marfil y en la Oficina Regional de la Unesco en Senegal, Africa. Sus poemas, “Las Alusiones”, poemario que se amplía con cada nueva edición, fueron traducidos al francés en 1994, en Quebec, Canadá, al alemán, al italiano y nuevamente al francés -esta vez en París- en 1998. Fue regularmente invitado a participar en el Festival de Poesía Internacional en Trois Riviere, Canadá, y al Primer Encuentro de Poesía Internacional en la Casa Africana para la Poesía, en Dakar. Toda su obra se titula “Las alusiones”.
.
1
.
¿Me miras a los ojos, Destino? ¿Me preguntas?
¿Quieres saber la muerte de los días futuros
y adivinar la muerte de la noche en mis ojos?
Tal vez, ya que los miras,
descubras más adentro el mundo que olvidaron.
Mundo que amabas tanto. Según lo prometías
cuando el último sueño caía como un himno
sobre el niño aterrado, Destino, entre las sombras.
.
Verás antiguos nombres que perdió la memoria.
Los rostros olvidados de la dicha o el llanto,
lo que ahora es silencio. Lo que tiembla en mi mano.
El mundo que he perdido y transita en el tiempo.
Tal vez, porque lo amabas, quisieras recobrarlo.
Pero es cielo dormido sobre las aguas quietas.
.
1955
.
2
.
La noche es sólo sombras
o pasos que la nombran?
Qué perdida distancia se repite en lo oscuro
prolongando el vacío
que nos aleja?
.
Y el mundo?
Detrás. Más allá del que camina desconocido
borrándolo todo con sus pasos
que levantan el silencio
como una turbia memoria.
.
                                                                   1949
.
3
.
No sé por dónde caminé.
Ni si estuve
conmigo.
Tal vez fueron palabras
que no dije
las que guarda mi memoria.
Sin embargo
la arena no ha marcado
las horas del andar:
.
Alguna vez
encontraré las huellas
que dirán si fui yo
quien creo que ha partido.
.
Imágenes no quedan
adentro de mis ojos.
Acaso si existieron.
O cayeron en el foso
de una nostalgia
que detesta los recuerdos.
.
Arquitectura serena
del vacío
donde
cada vibración
es una ausencia.
.
                                                             1996   

.
4
.
Los párpados.
Clausura del mundo.
Y otro
en el reverso
que comienza.
Siempre renovado.
.
La araña tejedora
de rutas imprevistas
naufragios
abismos en la arena.
Aquellos rostros
y sus manos aisladas
El silencio
atravesando los gestos
de una orquesta.
Los gritos
que huyen
tropezando en las grietas
de labios ignorados.
.
Los párpados.
Muro de piel
entre ahora y después.
Y ese nunca
en los dos extremos
del sube y baja.
Cambiando la trama
de los argumentos
que el Destino improvisa..

.

                                                   París, mayo de 1995.

.

5
.
Dejarse ir.
Navegante
en una cáscara de nuez.
Cristobal Colón
solitario. Navegar
“sin rumbo cierto”.
No buscar ramos vegetales
que anuncien el hallazgo.
Descubrir las Indias.
.
La barca de nuez
y el rumbo de sus grietas.
En esa palangana
de un mar eterno y frágil
que salpica la orilla
de la isla desierta.
Poblada de visiones
que no vieron los ojos
de una frente
cargada de rumores.
Tal vez
los ecos de ellos mismos.
Golpeando las óseas paredes
de un vacío inicial.
Dejándose ir.
.
Náufrago ahogado
en la tierra serena
que no soportó
las plantas de sus pies.

.
29/9/95

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